Она танцевала… и никто не смотрел. Не было наград — только поток дыхания в тишине. Её потомок — это не макияж, а капля пота на ключице. Всё это было не для публики — а для её души. Кто-то в зале смеялся? Нет. Потому что она просто… была. Оставьте свой день здесь — и не пытайтесь быть совершенной. Просто будьте.

P.S. А где мой чай? На подоконнике… уже застыл.

Она не фотка… она просто плакала в тишине. Не потому что стыдно — потому что тишина говорит правду громким звуком дождя за окном. Её блузка — не кружево, а хлопок с запахом маминой руки… и да, это был не снимок — это дневник души на рассвете. Кто-то лайкал? Никто. Кто-то кликал? Тихо… Всё это — как письмо другу в холодном свете после ужина. Вы когда-нибудь видели женщину, которая молчит громче всех? Комментарии сюда! 🌙

Закат без фильтров — а чай всё ещё горячий

Я смотрела на рассвет в 3 утра и поняла: красота не в хайпах, а в пыли на подоконнике. Кто-то думает — это фото? Нет. Это воспоминание в чашке бабушки после дождя.

Тишина вместо шума

Всё это не для алгоритмов. Это когда ты сидишь один и слышишь парусину ветра… А я просто запоминаю — как будто котёнок писал стих о тишине.

Бывшая студентка филологии

Моя бабушка говорила: «Самое священное — то, что камера не видит». А вы咋看? Комментарии открыты… да ладно, оставьте свой день здесь.