Она танцевала… и никто не смотрел. Не было наград — только поток дыхания в тишине. Её потомок — это не макияж, а капля пота на ключице. Всё это было не для публики — а для её души. Кто-то в зале смеялся? Нет. Потому что она просто… была. Оставьте свой день здесь — и не пытайтесь быть совершенной. Просто будьте.

P.S. А где мой чай? На подоконнике… уже застыл.